Barrapunto

Para mi el comienzo de Scaramouche, de Rafael Sabatini: "He was born with a gift of laughter and a sense that the world was mad. And that was all his patrimony. His very paternity was obscure, although the village of Gavrillac had long since dispelled the cloud of mystery that hung about it." que se traduciría de manera bastante libre en algo así como...: "Nació con el don de la risa y el convencimiento de que el mundo estaba loco. Y este era todo su patrimonio. Su abolengo no estaba muy claro, aunque la villa de Gavrillac hacía tiempo que había disipado la nube de misterio que lo envolvía."

Me extraña que no aparezcan:

Neuromante. William Gibson.

El cielo sobre el puerto tenía el color de una pantalla de televisor sintonizado en un canal muerto.

Azogue. Neal Stephenson.

Invocación

Manifiesta tus intenciones, Musa. Sé que estás ahí.
Queridos bardos que sufrieron por tu culpa han dicho
que eres luminosa como una llama, pero voluble como el aire.
Mi pluma y yo, sumergidos en sombra líquida,
podemos extender mucha oscuridad, a lo largo de días y resmas
pero sin ti, no puede haber luz.
¿Por qué ocultarte en las sombras, cuando estás envuelta en fuego?
Aguijonea la noche con azotes de luz. Arráncate
tu turbio sudario. Concédeme lo que requiero.

Pero no te encuentras en la oscuridad. Creo
que nado, como los calamares, en nubes de mi propia autoría
para ti, ofensivas. Para nosotros dos, opacas.
Lo que así queda constituido, sólo una pluma
puede atravesarlo. Aquí tengo una; empecemos

Será mi gusto por la mitología, pero leyéndolo me parece que incluso vale como cuento corto.

Lo he puesto ya en el dept, pero no por trillado deja de gustarme muchísimo cómo empieza el Quijote:

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no hace mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor.

Sencillamente, me encanta.

En otra categoría, la primera historia de El Nombre de la Rosa, cuando Fray Guillermo adivina todos los detalles del caballo perdido me parece un comienzo fenomenal, dando la idea del talento y forma de pensar del protagonista, y haciéndote crecer las ganas de verlo en acción.

Pero es algo bastante más largo que los ejemplos que se han puesto.

Las novelas/Reverte podran gustar mas o menos pero para mi se curro un gran inicio y un resumen del libro: "No era el hombre más piadoso ni el más honesto, pero era un hombre valiente".

NÓISACO ED SORBIL
rednaeroK darnoK lraK

Esta era la inscripción que había en la puerta de cristal de una tiendecita, pero naturalmente sólo se veía así cuando se miraba a la calle, a través del cristal, desde el interior en penumbra.

Fuera hacía una mañana fría y gris de noviembre, y llovía a cántaros. Las gotas correteaban por el cristal y sobre las adornadas letras. Lo único que podía verse por la puerta era una pared manchada de lluvia, al otro lado de la calle. La puerta se abrió de pronto con tal violencia que un pequeño racimo de campanillas de latón que colgaba sobre ella, asustado, se puso a repiquetear, sin poder tranquilizarse en un buen rato.

Cuando he visto de que iba el artículo he pensado inmediatamente en el principio de «Lolita»; ese principio lo dice todo, es un perfecto preámbulo para una novela imprescindible.

Gracias por ponerlo en inglés, no lo había leído,

Terry Pratchett - The Colour of Magic

"In a distant and second-hand set of dimensions, in an astral plane that was never meant to fly, the curling star-mists waver and part..."

y en su versión oficial en castellano

"En un lejano juego de dimensiones de segunda mano, en un plano astral ligeramente combado, las ondulantes nieblas estelares fluctúan y se separan"

Pratchett no pertenece al grupo de los grandes escritores pero, sin duda, si pertenece al de los divertidos.

Me acabo de acordar de éste. Iba yo por el metro, todavía medio dormido y sin desayunar, saco el ebook y me pongo con el libro que me había bajado la tarde anterior, por su sinopsis un prometedor relato de amor de un vampiro señor de una ciudad. Me pongo a leer:

¡Cinco! Cinco orgasmos tuvo ella pero Rodrigo aún no había alcanzado el clímax.

Un espantoso inicio para un espantoso libro, Lazos de Sangre, que se pasa de lo erótico, se pasa de lo pornográfico y llega a lo orgánico y desagradable, por no hablar de lo ridículo. Ah, y todos los personajes hablan mezclando idiomas (es decir, cada uno mezcla el inglés con su idioma nativo: español, árabe, francés...).

PD: si no recuerdo mal, después cayeron otros dos antes de que Don Rodrigo decidiera por fin terminar.

Far out in the uncharted backwaters of the unfashionable end of the west- ern spiral arm of the Galaxy lies a small unregarded yellow sun. Orbiting this at a distance of roughly ninety-two million miles is an utterly insigni- cant little blue green planet whose ape-descended life forms are so amazingly primitive that they still think digital watches are a pretty neat idea.

En general es un autor bastante impactante, por ejemplo el inicio de "El club de lucha":
"Tyler me consigue un trabajo de camarero, después me mete una pistola en la boca y me dice que para alcanzar la vida eterna primero tienes que morirte."

Siempre imaginé que la crónica de mi vida, si acaso alguna vez llegaba a escribirla, tendría una primera frase excelente; algo lírico, como "Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas", de Nabokov; y si no me saía nada lírico, algo arrollador, como "Todas las familias felices se asemejan, pero cada familia desdichada es desdichada a su manera", de Tolstói. La gente recuerda estas palabras, incluso cuando ya ha olvidado todo lo demás que hay en el libro.

Cada vez se nota más que ha llegado savia nueva a Barrapunto. Un acierto, enhorabuena a los editores

A veces, romper con lo que siempre leemos ( SOPA, releases, bugs, SGAE, etc ) se agradece

Roberto Fontanarrosa: "Puto el que lee esto"

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona. Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos." Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto." Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos en Le Monde Diplomatique. ¡Sí, señor -les contesto-, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien mil golpes bajos, para que me presten atención de una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas, no. Todos aspiraron a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir: "Me voy con rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribía, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Cor

Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto. Estaba tumbado sobre su espalda dura, y en forma de caparazón y, al levantar un poco la cabeza veía un vientre abombado, parduzco, dividido por partes duras en forma de arco, sobre cuya protuberancia apenas podía mantenerse el cobertor, a punto ya de resbalar al suelo. Sus muchas patas, ridículamente pequeñas en comparación con el resto de su tamaño, le vibraban desamparadas ante los ojos.

«¿Qué me ha ocurrido?», pensó.

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.

Un bongo remonta el Arauca bordeando las barrancas de la margen derecha. Rómulo Gallegos en su grandiosa obra Doña Bárbara, uno de los mejores exponentes del realismo mágico en Hispanoamérica.

¡Me EN-CAN-TA! Disfrute ese libro como pocos

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Gracias a ti, Juan, por enviarlo. En mi opinión has intentado un imposible, pues hay cientos de inicios geniales, por lo que cualquier selección va a dejar fuera "injustamente" a algunos, pero el valor es que has dado con un tema muy interesante y sobre el que podríamos estar discutiendo días.

Me alegro que te animes a colaborar con tus envíos, lo único que recuerdes que no estamos especializados en literatura, por lo que muchos de los artículos que he visto en el blog se nos quedan grandes o son demasiado específicos. Pero si tienes algo suficientemente genérico o algo relacionado con la tecnología, los derechos de autor, la ciencia, o el frikismo, no dudes en pasárnoslo. Y si es un tema tan interesante como éste, ¡pues por la puerta grande!

Y seguiría con:

"Pablo miraba la escena nervioso, ansioso. Hacía por lo menos diez segundos que las cámaras no lo enfocaban a él."