Barrapunto

Esta soy yo, meses sin teclear nada en mi bitacora y luego quererse comer todo el blanco en unas horas,lo triste es que no encontre modo de insertar algunas imagenes de las pinturas que me entusiasmaron tanto. Ojala alguno más versado en estos asuntos pueda hacerlo por mi, por que de verdad que encontré muy recomendables los trazos de Beatriz Alonso: Artista bonaerense nacida en los años cincuentas.La pintora ofrece en su selección pictórica dramáticas insinuaciones de su mundo expresionista exaltando en su propia infancia,los reductos europeos propios de la conformación desesperada de la identidad del migrante. Sin mezclarse con coqueteos de la vanguardia esta mujer plasma sin concesiones los guiños de la identidad innegablemente argentina que extiende a Gardel Lequi y las musas con un cáliz mítico y fundador del imaginario de la nueva tierra Las violentas pinceladas ocres se mezclan sin contemplaciones sobre una realidad que se va impregnando con ironía y una burdeza melancólica. La expresión de las miradas de La llegada nos devuelve el rostro desolado de la artista tratando de identificarse en medio de una infancia cargada de simbolismos y nostalgia La búsqueda interior sin embargo se vuelve provocativa entre la multiplicidad de rostros de un país belicoso y en constante asidero cultural. La figuratividad infantil y transparente de musas, Ángeles y hadas alumbrando a los nuevos ciudadanos contrasta con una base roji-azul a carbón vivo, incendiando el lienzo y la solemnidad de las expresiones capaces de escarbar hasta el hueso de la ironía donde los Los pitucos se levantan como una afrenta grotesca y explicita de impotencia universal de burla eternizada circulando virulenta en complicidad con las difuminaciones. En La maternidad y El parto rompe con la nostalgia dolida y sus rojos -carne se vuelven instinto flamígero, sanguinolento y brutal. Sacándose de encima los presupuestos románticos y entregándose a la militancia dual: instintiva y conciente entre el misticismo maternal y la perspectiva de cortante profundidad espacial de un abismo de dolor invadido . El pichuco se prepara para enchufarse a las calles húmedas de jazz ocultando un sax entre la desquiciada bruma mientras yo chasqueo convencida mis dedos añorando una Guinness. Ya lo sé posuda parajoda. La mismísima vaina : O=